Arroyo callado
sin árboles
hacia la sal.
Lecho de piedras
cristalinas
donde beben
otros pájaros de paso.
Tierra huida
de las aglomeraciones
latifundistas.
Pequeños reductos
donde se reúnen
vuelos
venideros.
Así es el mañana
visto
por un pájaro
hoy.
Hoy es un día común,
ausente de majestad
o niños entusiasmados.
Igual que un arroyo común
apartado de las noticias principales,
refugio de pájaros
vestidos con parsimonia.
Hoy es un día como yo,
transcurre tranquilo
y se olvida en el cajón
de una mesita desencolada.
¿Donde estará aquel día común
se preguntarán
los pajes,
transcurridos unos meses,
después de echarse una siesta
con los visillos cerrados?
Nadie compró un décimo ese día,
ni se fue al extranjero en busca de fortuna.
Nadie llamó por teléfono
preguntando por un nombre
llamativo y equivocado.
Hoy es un día común
roído por muchas horas
en el futuro.
¿Dónde durmió este silencio,
Quién amaneció un nuevo día,
Para qué mi boca no sonríe?
¿Quién durmió este silencio,
Para qué amaneció un nuevo día,
Dónde mi boca no sonríe?
¿Para qué durmió este silencio,
Dónde amaneció un nuevo día,
Quién mi boca no sonríe?
Esta mañana ha hecho frío,
he tomado café humeante
y he descubierto una paloma instalada en el pecho.
¿desde cuando hace frío?
¿desde cuando estás, paloma, hospedada en mi pecho?
Parece paloma de paso,
viajera de otros inviernos.
Quedarse conmigo
es azar,
fruto de la melancolía.
Me acompaña.
En el campo,
sus alas abiertas se extienden
hasta mis clavículas.
Su vuelo es sosiego sobre las correntías,
es calma sobre los alcorques.
A veces sobrevuela un trecho
y detrás llegan mis pasos pesados.
Me gusta
el ruido de sus subidas y la musculación de las alas.
Es extraño que el vuelo de paloma
arrastre a los barcos a su puerto a anclarse.
Hoy no le importa morir.
¡Oid!. ¡Vedlo!.
Estuvo callado,
con los ojos cerrados toda la noche.
Ante él fueron pasando
los sueños,
los fantasmas,
…
y después se deshizo
como si ya se hubiera muerto.
Hoy no le importa morir, ¡oid!.
Se cambiaría por cualquiera,
no hay diferencias.
Un cambio parejo, paralelo,
uno por uno,
una vida por una misma vida
muerta.
Si hubiera sido ayer,
Si le hubieras hablado en esta noche.
…
Pero ya es tarde,
hoy no le importa morir.
Ha resucitado.
Mi proyecto
es una copia
de tu proyecto.
Mi corazón
es una copia
de tu corazón.
Copio los trozos del día
en un día de papel.
La tarde de lluvia
copio
como tierra mojada.
Copio tus besos
en mis besos.
El brillo de tus ojos
copian
mis pupilas negras.
Y las promesas
las copio
ya cumplidas.
Hago trampa, es cierto.
Este día no ha existido,
no ha llovido,
la tierra está seca,
tus ojos están lejos.
Así haré siempre.
Afortunadamente
se pueden copiar
mentiras
y la copia
¿ acaso no es una copia de verdad ?
No estoy.
Me he ido.
Siento la sensación del mar retirado
o del viento huyendo en bandadas.
No estoy.
No creo que regrese,
aunque al final
solo para repetir
añoraré
la vuelta.
Un día perdido,
como pájaro en la flauta,
como, a 9000 pies, avión de colores.
Un día igual que tantos otros,
que amanece en el silencio
y transcurre hacia el sur
lenta y, por último,
oscurecidamente.
Lo siento pero he que continuar
marchándome,
si no, no terminaría nunca.
La próxima vez que te mire
ya no seré yo el que mira,
ni mis ojos retendrán tus tonos en su retina.
Estaré indefinido.
Un nuevo javier,
como tantos otros javieres,
llegará.
Quizás pienses que ha venido en barco.
En el ferrocaril
se deslizan
los deseos
sobre un camino de hierro.
Es un tren de verano
aunque oscuro y modesto
pues recorre como corriente
reparadora
las entrañas de la tierra
Viajamos todos solos,
sin amigos salvo nuestros sueños,
pero con necesidades
y con urgencia.
Así, de nuestras vidas,
refugiadas detrás de la música o de los libros,
se alimenta una ciudad moderna.
Mediante esta respiración forzada
que une el centro y la periferia.
Nadie espera en las estaciones,
nadie disfruta ni parece vivo,
acaso unos jóvenes jueguistas
o el bebé que, en los brazos de su madre,
en vez de reir
debiera tener el acceso prohibido.
Su pequeña risa la traslada
el ruido del tren de los trabajos
por las venas o alcantarillas humanas
excavadas en las entrañas de tierra.
En el fondo de cada mujer
hay un pozo que rodean
como las hierbas altas
de la ribera de cualquier lago.
Cada día se baña
la luna
en la oscuridad
que hurden
sus pájaros refugiados.
En las sábanas de una mujer
el destello de
una última estrella
son los ojos.
Pequeño amar
es que el
mar vigilante
se llame mi amor.
Detrás de la niebla vertida por el aire,
rodeada de paredes inexistentes,
naciendo como se hacen las cosas,
sin ni siquiera un rastro de hálito animal,
allí anda la realidad (desnuda) escapándose.
Nace desaparecida.
De forma líquida,
de sombra gaseosa.
Cruda y sólida como despeñarse las rocas
en el silencio
indeterminable.
En el pecho se acoge su enigmática rueda.
¿Te recordaré cuando ya hayas muerto,
mundo diluido en pequeños signos,
algunos por aparecer?
¿Donde he estado todo este tiempo
hasta oír que venías
y quise encontrarte?
Vivo en el mundo etéreo
de las cosas viejas
y las cosas nuevas
agrupándose.
Ayer fui abandonado a mi suerte por causa del destino.
Me gusta el destino.
Ayer me llevó a la consulta de un dentista.
El destino es como el camino que se sigue, a veces arropado por árboles y otras por el viento. A veces cruzándose con palomares y otras veces con desconocidos.
También es como un río en el que flota una canoa. A veces, al remar se avanza en línea recta, otras veces las paladas son obra del agua.
Para quien no lo sepa, todos los destinos están en cuesta arriba. Si no fuera así, desde la cima, se podría otear el maravilloso paisaje que nos espera.
Ya no se podría imaginar un destino y dejaría de ser tan hermoso.
Mi destino, por tanto, me tumbó en una camilla muy moderna donde un potente foco iluminaba la palidez de mi rostro. Me gusta que el miedo se me acumule en la cara, así me deja libres las manos y también mi sonrosada lengua.
Me concentro en la soledad de los caminos, en el silencioso chapotear de los lentos ríos detenidos bajo un potente foco. Si se pudiera subir toda la cuesta arriba, al final del foco, veríamos a un dentista acompañado de una auxiliar de clínica vestida de verde.
El sudor de la frente, los instrumentos metálicos y los guantes de latex producen sensaciones engañosas sobre mis encías. A veces siento el sabor de la sangre, amargo y dulce, huelo la sangre diluida por tubos de aspiración y agua.
Hay presiones, chirridos, corrimientos de indecisos glóbulos rojos.
Si no estuviera abandonado, podría pensar en ti, pero no sería tan hermoso.
Podría verte manipular la apertura de diafragma, con el dedo en el gatillo del disparador desde la cima de los destinos ya cumplidos.
Pero mi vida no sería tan hermosa.
Soñar con el mar helado
sobre los peces muertos.
Soñar con golondrinas colgadas
de las horcas
que mece el viento.
Soñar con toros descabellados
a millares
en la lucha trágica con su hermosa muerte.
Belleza única:
tú eres
sangre sobre la playa,
gentes formando un mar
y pañuelos agitados con fervor de espuma.
Se contempla
vivamente
el placer que deja
destruir los ojos.
El torero quieto
brinda la muerte
a las rocas quietas
del acantilado.
Muerto todo,
el sol
que lo alumbra
es negro.
Negro y bravo.
