La vida es bella
Poesía pataleada
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Me encanta al mirar que seas
como la lluvia.
A veces apareces
como la lluvia
sobre los páramos.
Te comparo con las nubes altas,
albas,
desprendiéndose
el olor
de su caída
súbita.
Pequeñas gotitas tuyas son
las que mojan mi lengua
llamándote.
Mi boca, tambien
te roza
cuando rie,
para ti,
a los otros.
Una tormenta tuya lluviosa
eres
sobre mi corazón acorazado
en la arena.
Te comparo también con una
manifestación de paraguas
y nubes mirándose
a los ojos.
A mi lado dormirías bien
sin necesidad
de precipitar tantos sueños tristes.
Yo te abrazaría
con el alma tuya
que tengo
de agua.
Llueves, mi amor, sobre mojado.
Sobre tu propio charco.
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Para mí,
mujer,
siempre serás,
la belleza más extrema que haya podido existir.
Lo siento decir,
pero es tan difícil
tanto tiempo
acarrear
la belleza tuya
que eres triste.
En el campo
las lejanas mares naranjas
baña el sol a la tarde.
Para mí,
siempre serás
la tristeza más bella que puede existir.
Llorar no sería tan hermoso
como demuestra tu llanto.
En vez de sonreír tú sola,
has decidido
ser el hermano único
de todas
las desdichas,
tus amigas.
Tanta gente tienes
por el mundo tan grande
que no basta tu belleza
de mujer
para conquistar
toda la desolación.
Quizás no eres
tan valiente como un volcán
pero eres
tan exquisita
como la tempestad.
Tan guapa
como la anarquía libertaria.
Tan rubia,
como un obrero
armado con llamas ardiendo
de gasolina
en paz.
Linda, libre y loca.
Tan extremadamente cariñosa
de tus ojos
como la misma dulzura
propia que eres.
Siempre te amé.
No tuve necesidad
de conocerte a fondo
porque te callabas.
Cuando muera debería
morir abrazado.
Dame tu abrazo
de mujer libre.
Dime adiós con tu mano en el aire
pues te miro los pechos desde arriba
y desde atrás
el vaivén de las caderas
que dirige
la destreza del culo tuyo.
Necesito que me quieras
aunque ya eres mía.
Te aprieto con mi puño hasta las uñas
y todo se muere.
Ten a nuestros hijos
antes de odiarme.
Conviértelos en
lo que pudimos ser
si nosotros fuésemos verdad.
Graciluso de la Viga.
Publicado por Asir a las 8:23 a. m.
Vivo en la sombra,
donde se anudan las cobartas
cada mañana,
donde los ascensores
no tienen
equipaje
y ya me gustaría
aspirar tu aroma
de espigas madurándose.
Vivo sin luna,
sin flauta travesera,
con facturas,
ascensos
y bancos de abdominales.
Me voy a beber agua,
después me voy a dormir.
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Etiquetas: 2012 en verso, poesia pataleada
Publicado por Asir a las 10:53 a. m. 0 comentarios
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Campo escarchado,
fuente parada en punta,
charcos brillantes,
vaho animal,
hierba endurecida
y blanca.
Menos dos
grados centígrados
al amanecer.
Todo encogido
esperando
que el ojo del sol
mire de frente.
-------------------
Ha llegado el frío
desde que tú te fuistes.
Tus miradas eran el verano
y alguna tarde triste
como cantar de otoño.
Tomaré rayos de luna
como hacen los lobos.
De falsa luna
fría,
como si se hubiera muerto.
Publicado por Asir a las 10:14 p. m. 1 comentarios
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Tengo en la boca
todavía
sueños de ayer.
Son restos de palabras dudosas,
sabores encendidos
que se cocieron
en la caldera ebria
de la noche
ciega.
Soñaba con el abuso de colores
en una fiesta interminable
regida
por la sonrisa franca
de la abundancia.
El viaje del acohol
por las venas
hasta sentir la ilusión
en las últimas
yemas de los dedos
Rescoldos
todavía humeantes
de las brasas
de la chimenea
de las cenizas.
Fui feliz mientras
duraba
y aún ahora
todavía
perduro.
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Primero
miro al cielo
nubes.
Busco pájaros en vuelo.
Por los cristales veo peces.
Por escaleras, el aire.
Te comparo antes contigo.
Antes
tengo que subir a pisos
para poder contemplarte.
Después te miro
en un espejo
que tengo.
Está dentro.
Publicado por Asir a las 9:29 a. m. 2 comentarios
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Sobre el día de hoy,
he de decir,
que ha nacido un sol precioso,
dedos de pianista,
ojos enormes
y candentes mejillas vigorosas.
El sol nació,
parió la tierra.
Se vió sangrar la luz
sobre las piernas,
de las colinas,
abiertas.
A fuerza de presión sobre la roca
un bebé soleado hizo su hueco
hasta que, al fin, ya jadeante,
asomó fogosa
la cabeza.
-------------------
Un llanto nuevo cubrió el llano,
estremeció las hojas espectantes,
atrajo el oir de las conejas
y toda la atención de los rapaces.
Calló la vega,
cruzó el llanto infantil sombras y troncos
y se posó
sobre la cumbre de unos pinos
donde esperar,
de la torcaz,
otro sonido.
Atento todo el valle
al sol recien nacido,
pusieron chal de trigo
por donde aparecía
y el aire, antes oscuro,
como cuna azulada
se ofrecía.
Así nació este nueve de este enero,
al este en geografía,
un sol precioso
de juguetones dedos como ardillas
y carrillos en flor
como granados.
Sobre el día de hoy he de decir,
por último,
que no pude asistir
a tan feliz alumbramiento.
En mi lugar, vivió una rana
con boca abierta
y barbilla alzada.
Publicado por Asir a las 2:28 p. m. 1 comentarios
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No hay luna
ni estruendo de cohetes subiendo
desde mi ventana.
Vuelvo a escuchar la lentitud del día,
la lejanía del aire,
el equilibrio de los cacharros junto al fregadero.
Dejo notas escritas sobre la pared,
miro los relojes incansables,
enciendo velas que se consumen despacio
bajo su chispa luminosa.
No hay calefacción tampoco.
Riego mi colección de postales
con algunos recuerdos
puros que vienen.
Me recuesto entre algodones.
Voy ocupando toda la habitación,
y después toda la casa,
hasta que salgo
buscando la noche ensimismada
que me falta.
Publicado por Asir a las 9:32 p. m. 1 comentarios
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