martes, julio 30, 2013

La vida es bella



Ayer soñé que me mataban
y he de decir con orgullo
que morí bien.

Dejé la vida como bajar del autobus,
apenas un gesto abatido de los labios
se me escapó
cuando desapareció mi vida para siempre.

Fue una muerte digna
No me rendí,
No supliqué.
Perdí todo lo que soy,
Perdí todo lo que tengo
perdía los besos, el mundo, todo…
pero hacía frente.

Mis asesinos
que eran cuatro
se dieron perfecta cuenta
de lo criminales y traidores que eran.

Sus navajas abrían mi carne
y me desgarraban igual que se quema un puente
y yo mugía como mi sangre,
igual que el toro
que embiste a la muerte.

Al final me quedé tranquilo,
Ya muerto en el suelo.
Feliz de haber muerto tan bien
con tanta fuerza,
feliz de no haber dado
ningún triste espectáculo
de dolor
porque la vida es bella.

Busco novia



Busco novia triste
para llorar juntos por la tarde
y mirar en sus preciosos ojos
la lenta puesta de sol
cuando termina.

Nos mojaremos bajo los árboles
y correremos a por la luna intensa
muertos de pena.
Tus lágrimas sabrán saladas
como el mar de las estrellas. 

Busco morena novia triste
aunque también sonriente,
los dientes blancos,
algo deportista
y algo cansada
o más bien dolida,
que me dé la mano
y también sus maravillosos besos tristes
que me agrandarán el día
con su recuerdo.

Busco novia triste
porque la que tengo no para de reírse.
Me mira y se ríe.
Dice que tengo cara de huevo.

Y yo, con mi cara de huevo
mi corazón enorme
y mis besos de pan con chocolate,
creo que soy su novio
triste.

martes, mayo 14, 2013

No hablaba el viento chileno de Temuco




Hasta este mes de marzo

no subió el viento caliente de Temuco

a ser viento del mundo.

Nubes del cielo de Chile,

nubes de cielo de América,

lluvia del mundo.


Todavía cálido el viento,

quedó prendida su voz

por las esquinas

alertas.




Ramas,

en los barrios chilenos,

alguien, y el viento,

se agita,

y gritos cruzan Chillán

sobre el caballo del aire.


Después como bandada de pájaros

hacia todos los lugares

llega una razón al aire.

Santiago,

Valparaiso...

Allí embarca

hecho ya viento marítimo

y del mundo.


Roxana, Ariadna, Yaritza

dice el viento del mundo

recién llegado

a las esquinas de Madrid,

subiendo por las costas de Cataluña,

en las solitarias llanuras de la Mancha.

Su clara voz auracana,

su grito fuerte

de no pasarán.


Tu dolor es mi dolor

sopla el viento del mundo

que mece algunas nubes negras

cargadas de tormenta.

Ha llegado

allende los mares

para airear el corazón

de un único deseo

común.


Yari, Rox, Ari:

los muros que ahora tocáis

son de granizo.

Piedra  a despeñar

desde nuevas nubes nevadas.


Ojos libres que tenéis,

frentes soberanas las vuestras

se alzan igual que nuestro viento,

igual que nuestra  bandera negra.


Tres sueños forman mi sueño

dice el viento del mundo

 nacido

al correr de las nubes y los estrechos

donde está escrita la fecha:

28 de marzo de 2013

y este lugar:

Temuco,

donde no habrá olvido.

El viento acabará con

las celdas

y cruzará una calle abierta

donde amanecen

muchas voces

y un único triple sonar.


Roxana, Ariadna, Yaritza, León.

Una sonrisa nueva de vuestras bocas

alimenta el viento del mundo.

Toda linda, toda libre,

toda ella bella sonrisa loca

de las tres.

Una de ellas,

sonrisa doble

de futuro.

martes, marzo 26, 2013

Maddalena Calore





Maddalena Calore

Magdalenas de trigo y maíz al calor (receta)




Se levantan las fábricas
Se queman las carceles primero y sus muros se desmenuzan
sin dejar rastro,
como azúcarillos en el café.

Se deja que corra el viento por las calles
siempre en el sentido contrario
hasta comprobar que la verdad ha cuajado.


Se persigue a los diputados
con los ojos.
Se escucha la música
de haber perdido tus hijos su casa
sin lágrimas.



Se espera algún tiempo
mientras los bancos devuelven
todos los robos de todos los tiempos
a través
de los cajeros automáticos
humeantes.

Los campos estarán sedientos
Muchos habrán muerto y habrá balas desperdigadas y asesinos.
Los aguerridos bomberos estarán asustados sin saber qué hacer
pero los niños, no,
son compañeros en la lucha.

Miraran con ojos fijos.

Mirada de Maddalena Calore.

Tu lluvia perfecta


Me encanta al mirar que seas

como la lluvia.


A veces apareces

como la lluvia

sobre los páramos.


Te comparo con las nubes altas,

albas,

desprendiéndose

el olor

de su caída

súbita.


Pequeñas gotitas tuyas son

las que mojan mi lengua

llamándote.



Mi boca, tambien

te roza

cuando rie,

para ti,

a los otros.


Una tormenta tuya lluviosa

eres

sobre mi corazón acorazado

en la arena.


Te comparo también con una

manifestación de paraguas

y  nubes mirándose

a los ojos.


A mi lado dormirías bien

sin necesidad

de precipitar  tantos sueños tristes.

Yo te abrazaría

con el alma tuya

que tengo

de agua.


Llueves, mi amor, sobre mojado.

Sobre tu propio charco.

viernes, diciembre 28, 2012

MUJER

Para mí,


mujer,

siempre serás,

la belleza más extrema que haya podido existir.



Lo siento decir,

pero es tan difícil

tanto tiempo

acarrear

la belleza tuya

que eres triste.



En el campo

las lejanas mares naranjas

baña el sol a la tarde.



Para mí,

siempre serás

la tristeza más bella que puede existir.



Llorar no sería tan hermoso

como demuestra tu llanto.



En vez de sonreír tú sola,

has decidido

ser el hermano único

de todas

las desdichas,

tus amigas.



Tanta gente tienes

por el mundo tan grande

que no basta tu belleza

de mujer

para conquistar

toda la desolación.



Quizás no eres

tan valiente como un volcán

pero eres

tan exquisita

como la tempestad.



Tan guapa

como la anarquía libertaria.

Tan rubia,

como un obrero

armado con llamas ardiendo

de gasolina

en paz.

Linda, libre y loca.

Tan extremadamente cariñosa

de tus ojos

como la misma dulzura

propia que eres.



Siempre te amé.

No tuve necesidad

de conocerte a fondo

porque te callabas.

Cuando muera debería

morir abrazado.



Dame tu abrazo

de mujer libre.



Dime adiós con tu mano en el aire

pues te miro los pechos desde arriba

y desde atrás

el vaivén de las caderas

que dirige

la destreza del culo tuyo.



Necesito que me quieras

aunque ya eres mía.



Te aprieto con mi puño hasta las uñas

y todo se muere.



Ten a nuestros hijos

antes de odiarme.

Conviértelos en

lo que pudimos ser

si nosotros fuésemos verdad.

  Graciluso de la Viga.

martes, octubre 23, 2012

23-O

Por su propia seguridad, permanezcan asustados.

martes, enero 24, 2012

Existo, luego me voy a dormir

Vivo en la sombra,
donde se anudan las cobartas
cada mañana,
donde los ascensores
no tienen
equipaje
y ya me gustaría
aspirar tu aroma
de espigas madurándose.

Vivo sin luna,
sin flauta travesera,
con facturas,
ascensos
y bancos de abdominales.

Me voy a beber agua,
después me voy a dormir.

lunes, enero 23, 2012

Estoy a tu lado






Cuando fuistes al mercado
(Borough market)
me llevabas contigo.

En las escaleras del museo
(British museum)
estuve a tu lado.

No te has dado cuenta
todavía
porque no soy de verdad,
solo soy un deseo.

Cuando cruzas el puente
yo pienso en ti
desde el lado del agua.

He estado con Marta y su novio.
Mañana estaré con Virginia.

Ya sé que soy un deseo algo pesado
pero no le digas a los ingleses
que me tienes
perseverante a tu lado.
Es muy difícil explicárselo
en su idioma terrible.

Mantente tú también a mi lado,
guárdame tú también mi sitio.

No sé por qué te escribo esto
desde tan lejos
si estoy a tu lado.
Al estar pensando en ti
a tu lado
me convierto en lo que soy:
una poesía
( y un pataleo )

sábado, enero 14, 2012

Hoy hace frío

Campo escarchado,
fuente parada en punta,
charcos brillantes,
vaho animal,
hierba endurecida
y blanca.

Menos dos
grados centígrados
al amanecer.

Todo encogido
esperando
que el ojo del sol
mire de frente.

-------------------

Ha llegado el frío
desde que tú te fuistes.
Tus miradas eran el verano
y alguna tarde triste
como cantar de otoño.

Tomaré rayos de luna
como hacen los lobos.
De falsa luna
fría,
como si se hubiera muerto.

RESACA

Tengo en la boca
todavía
sueños de ayer.

Son restos de palabras dudosas,
sabores encendidos
que se cocieron
en la caldera ebria
de la noche
ciega.

Soñaba con el abuso de colores
en una fiesta interminable
regida
por la sonrisa franca
de la abundancia.

El viaje del acohol
por las venas
hasta sentir la ilusión
en las últimas
yemas de los dedos

Rescoldos
todavía humeantes
de las brasas
de la chimenea
de las cenizas.

Fui feliz mientras
duraba
y aún ahora
todavía
perduro.

martes, enero 10, 2012

PARA VERTE

Primero
miro al cielo
nubes.

Busco pájaros en vuelo.
Por los cristales veo peces.
Por escaleras, el aire.

Te comparo antes contigo.

Antes
tengo que subir a pisos
para poder contemplarte.



Después te miro
en un espejo
que tengo.

Está dentro.

lunes, enero 09, 2012

Amanecer

Sobre el día de hoy,
he de decir,
que ha nacido un sol precioso,
dedos de pianista,
ojos enormes
y candentes mejillas vigorosas.

El sol nació,
parió la tierra.
Se vió sangrar la luz
sobre las piernas,
de las colinas,
abiertas.

A fuerza de presión sobre la roca
un bebé soleado hizo su hueco
hasta que, al fin, ya jadeante,
asomó fogosa
la cabeza.

-------------------

Un llanto nuevo cubrió el llano,
estremeció las hojas espectantes,
atrajo el oir de las conejas
y toda la atención de los rapaces.
Calló la vega,
cruzó el llanto infantil sombras y troncos
y se posó
sobre la cumbre de unos pinos
donde esperar,
de la torcaz,
otro sonido.

Atento todo el valle
al sol recien nacido,
pusieron chal de trigo
por donde aparecía
y el aire, antes oscuro,
como cuna azulada
se ofrecía.

Así nació este nueve de este enero,
al este en geografía,
un sol precioso
de juguetones dedos como ardillas
y carrillos en flor
como granados.

Sobre el día de hoy he de decir,
por último,
que no pude asistir
a tan feliz alumbramiento.
En mi lugar, vivió una rana
con boca abierta
y barbilla alzada.

domingo, enero 08, 2012

No hay luna

No hay luna
ni estruendo de cohetes subiendo
desde mi ventana.

Vuelvo a escuchar la lentitud del día,
la lejanía del aire,
el equilibrio de los cacharros junto al fregadero.

Dejo notas escritas sobre la pared,
miro los relojes incansables,
enciendo velas que se consumen despacio
bajo su chispa luminosa.

No hay calefacción tampoco.

Riego mi colección de postales
con algunos recuerdos
puros que vienen.

Me recuesto entre algodones.
Voy ocupando toda la habitación,
y después toda la casa,
hasta que salgo
buscando la noche ensimismada
que me falta.