Hoy hace frío

Campo escarchado,
fuente parada en punta,
charcos brillantes,
vaho animal,
hierba endurecida
y blanca.

Menos dos
grados centígrados
al amanecer.

Todo encogido
esperando
que el ojo del sol
mire de frente.

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Ha llegado el frío
desde que tú te fuistes.
Tus miradas eran el verano
y alguna tarde triste
como cantar de otoño.

Tomaré rayos de luna
como hacen los lobos.
De falsa luna
fría,
como si se hubiera muerto.